La nudité de l'esprit.

Á tire-d’aile

vogue l’hirondelle,

à en perdre haleine.

Á en brûler ses ailes,

parcours, lutine,

mutinerie du ciel,

butine

abeille de porcelaine.

Dans ton champ de miel,

un nectar, hydromel  de reine,

se laissait séduire  de soleil

et s’enivrer de l’absinthe d’un rêve.

Mes mains volupté de zéphyr 

rompent de la pointe des doigts

tes monts,

bénir de sueur tiède

ta vallée

qui en mon nom

se baptise

elle est mitraille,

elle est frontière

où mes sens s’éteignent.

Paroles de père,

elle fut  femme.

Elle est ma mère. 

Iris bleutés,

regard agenouillé,

cœur d’élixir,

dos courbé,

peau marquée,

rires ensoleillés,

devoir accompli.

Elle est mon toit.

l’auberge de mes nuits.

Ma lampe d’Aladin

qui luit au loin. 

Sa vallée

en jachère,

elle tombe

ses ailes,

la belle

hirondelle.