La nudité de l'esprit.

Au bord de ses sanglots, dévêtu, l'œil nu, maestro d'un soir ; il n'oublie pas les paroles d'une femme aux seins de trottoir. Dans la rue tremblent doucereux les échos de draps de soie où un buveur de Brandy croulait sous la caresse d'une ouvreuse de boîte à images où la rose n'a pour emblème qu'une aurore fugitive.

Une écharpe dans le brouillard... On entend encore ses pas, badinage de quartier.  

Rachel

Désir