Marée de mes yeux mouillés.
L'aube se meurt corsage dégrafé.
la nuit m'enrobe, corset.
La vie est faite de trois fois rien, d'un brin de soleil, de petits matins sans orgueil, d'un ciel céruléen, d'un peu de chagrin froissant un bout de chemin.
S'enrober de dentelle et se fondre en chandelle,
froissement de jupons.
Une paire de draps,
je suis dans tes bras,
Morphée.
Larme d'un soir ; soupir au petit matin.
Le livre qu'on lit sur un visage se nomme la vie.
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