La nudité de l'esprit.

Au bord d’elles, une aquarelle, ô bordel !

Et le pauvre poète … Au bord d’ailes. Rougeoyant, tremblant et mendiant, faisant courbette à la belle, enivré de sa dentelle écarlate. Dans un incarnat le ballet empourpré de rosée baptismale goûtant aux fleurs du mal. Au bord d’elles un jardin aux mille plaies. ô bordel !