La nudité de l'esprit.

Mes perles de mémoire,

humides des larmes du silence,

tissent,

mon grimoire,

veinules d’artiste

au sang triste.

Paquebot de lin,

sur les vagues

d’une mer

autiste,

voyage mon âme

en fringuant marin

et mon cœur s’enflamme.

Sur ton chevalet,

déteint ma  piété,

toile de ton pinceau.

Toi le peintre

aie pitié

de moi l’ange

d’un ciel vaurien.

Ton tableau vénitien,

champs de louanges

aux coulures matures,

pleurs d’aquarelle

au  langage si pur

celui des fleurs,

lambeaux

de parole

déposés au creux de corolles.

Oh ! Pétales immatures

d’aumône à peine éclose

que brime la rose,

que la rosée en sevrage

de mes maux éparpille

la sève des teintes

de tes yeux

moi je fais naufrage

et tinte

mes mots amoureux …

Se meurt mon verbe

généreux.

Divague ma plume

en errance

sur l’anse

de tes couleurs.

Mes rimes ne sont que tombeau

sur les lèvres de ton œuvre.

Ma poésie,

graine d’ortie te rend hommage

sur du papier rôdeur

au grain flétri.

Michel Ange

 en rage

dans son lange

meurtri.