La nudité de l'esprit.

Mais je ne suis qu’une feuille de papier avec mes rimes dans le cœur, força de mes mots. L’âme encrier, je ne suis qu’un recueil d’illusions, mes vers dans les yeux. Mes rêves, carton d’horizon, mais moi je ne suis qu’une poupée baudelairienne, ballerine de saison, valse de quatre passions, l’amour, les fleurs, la musique et ton nom. Ma plume entre chair et sang, antre de ma mémoire parmi mes doigts, anthracite fusain, estompe de larmes, je ne suis que rouet filant les émotions. Mon cœur est trahison, marchand de frissons, mon âme est artificielle quand je me sens artiste de ficelle. Je suis ta détenue quand je me donne sans retenue en poème.