La nudité de l'esprit.

Ô mon cœur !

Quand on me dit tu fumes trop …

Je réponds regarde ma vie,

l’intimité au galop !

Chut je dors encore …

Je rêve à l’aurore

d’un rêve infini.

Ma main caresse l’oreiller

cherchant la nuit d’un cœur à accords.

Dans les volutes de ma fumée

se dessine mon âme affamée.

La main potelée de mon enfance

égérie de potence,

m’ouvre la porte d’un mirador.

Potelet  de conscience

où  mes souffrances

d’enfant de silence

s’endorment papier jauni

d’une chambrée inhabitée,

l’interdit d’un inédit,

violon au trémolo,

mes haut-le-cœur.