La nudité de l'esprit.

Je suis artiste, cœur de bohème je vis comme un poème qui n’en finit pas de s’écrire, la fièvre dès le lever du jour, je marche sans ficelle. Mon cœur est une hirondelle, sans nid il joue l’infidèle. Je suis artiste sans menotte au  poignet, dans le froid de l’hiver mes mitaines trouées. Je suis artiste, ma bohème s’apprit à voler, page blanche suspendue au fil de l’éternité. Quand mon amie la rose a épiné mon cœur, dans son pourpre enjôleur ma plume s’est noyée. Je suis artiste, des ficelles à mon cœur, je revendique le droit d’aimer ma liberté. Sur le bord d’un trottoir je me dessine un arc-en-ciel, un soleil timide là-bas de l’autre côté de la chaussée se refuse à traverser, des passages protégés il est l’expatrié. Je suis artiste mon cœur est un mendiant de bonheur, l’abrégé de quelques pleurs, parfois fugueur dans un champ de fleurs mais jamais chapardeur. Je suis artiste, je laisse parler mon cœur sentinelle d’un monde d’ailleurs, je suis l’artiste à l’art triste, un brouillon dans le cœur celui d’un monde meilleur …