La nudité de l'esprit.

Dernière note, s'est éteint, ce matin, un pas dans la brume. L'archive d'un destin, échevelée ma brune, la caresse légère, au loin un long-métrage... La larme d'une pucelle au chevet d'un sommeil, veilleur de nuit un négligé de soie quand pleurent les oies sauvages au sevrage de l'enfance. La tendre passerelle du dernier messager, sous l'ombrelle d'un regard effeuillé, ma blonde rebelle ta prunelle ombrée, un dégradé d'aube et cette mèche blanche prière sous ma paupière.

Je finirais peut-être comme Gainsbourg la  flamme à la main  mais il y aura toujours une goutte d'encre au fond de mon cœur. 

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