La nudité de l'esprit.

Á la gerbe orpheline

au coin d’une rue,

des yeux loin d’un regard,

un pont immigré,

Marjolaine les pieds nus

recherche l’enfance blonde

de ces matins perdus.

Ne fut qu’une ronde

de balles,

ces enfants de la balle

en repli de mémoire.

La saignée  

et le vent

et le froid au levant,

baigneurs de la nuit,

de leurs mains

creuser la tranchée mutine.

Des crevasses de leurs doigts

écrire en filigrane

des maux en la majeur,

filigraneurs des champs

glaneurs des épis blancs.

De leur cœur petit nain,

las daigner 

être coucheur

de la femme au corsage sans vie.