La nudité de l'esprit.

J’entends

ton murmure dans le vent.

Chaque chuchotement de branche

une feuille de tomber,

une page tournée,

mes larmes dans le temps.

L’aurore de notre dernière rosée,

sur tes pommettes rosées,

cadeau.

La vie et ses fardeaux,

une promenade au bord de l’eau

sans le mouvement de tes lèvres,

la tiédeur de tes gestes,

mais moi j’en garde encore la fièvre

de tes petits pas sur la grève.

Á nos mains caressant la jetée

au dernier baiser

de ta bouche,

tombée,

requiem de ton souffle abandonné,

de ce regard émietté

n’en perdre aucun mot.

En mon cœur

s’élève

cette dernière heure,

précieuses miettes

que je picore inlassablement.