La nudité de l'esprit.

Connaissez vous la rose d’insomnie

aux pétales de nuit,

au parfum de minuit,

insoumise

mais promise.

Fragile compromis

de tiraillement  

et d’ailes,

d’elle,

je me fais l’oubli

astre aux plaies craintives,

homicide,

homme ici de

râles et de lumière.

Femme de là bas,

blême et incendiaire,

placide et somnifère

en sommes n’y faire

que la guerre,

en un songe

éphémère,

longe

d’âme,

harpe d’étoiles.

Ra,

oiseau-lyre

sans paquetage

ni voyage,

lyre

du ciel,

ni écrire,

ni lire

l’aubade si fragile

de ma verve ivre,

princesse de mon île

où je vis.

Blasphème d’ange,

buvard de mes larmes éparses

épave lasse

où je nidifie.

Mais mes fleurs du mal

ne seraient elles

qu’humbles pucelles ?

Où susurrent 

mes blessures,

césures de vie.

Vivre !

Mes pleurs

ermites de nuit,

mes larmes,

rose des quatre vents,

s’endorment au levant

où se meurent

les rimes de mes vers,

vers de terre.