La nudité de l'esprit.

Elle est bien mienne,

ma vie de bohémienne,

Papa, maman,

je vous le dis,

je vous le confie,

vous mes deux dispersés amants.

Cette demoiselle de quarante huit années,

se tourmente

d’une criée d’identité, d’un gène non identifié

et tempête d’une gêne exacerbée.

Mon âme désappointée que dis-je  plutôt déplumée !

Reste cependant aventureuse cavalière

ne se laisse point désarçonnée

et mène son bal de noble ouvrière sans belle manière.

Je vis à l’arrache, arrachée, désorientée

ce n’est pas là une rime convoitée,

je versifie avec celle-ci à l’arrachée …