La nudité de l'esprit.

Harmonie muette, quartier Latin, des soupirs italiens, tu me tiens la main, une poupée sous verre, une photo, matons pour changer de saison … Un café crème, tourne l’hiver, c’était hier  trognon de pomme, de soleil il n’y avait guère. Un photomaton, un noir et blanc maton de bohème, la peine sur un banc, violoncelle et gants blancs. S’enchevêtrant filaient la laine bohème nos souffles pêle-mêle, une lampée de sel. La taille bohémienne, tes mains sur mes hanches faisant la manche, tissant  du bout des doigts la fièvre d’un dimanche.