La nudité de l'esprit.

Le brouillard d’automne

embaume sa corolle.

Le filin du temps orphelin,

bénédictin

dessine sur ses feuilles

les veinules

d’aurores ambrées.

Se hâte et se perdent

ses pleurs,

infini deuil

en pétales d’octobre.

Ses épines écartèlent

ces matins

où sans fin

le fleuret

sans fourreau,

pleurésie d’anathème,

érodait sa tige.

De soupirs éphémères

d’âme sans cortège,

s’évapore la rosée morne,

plaisir d’ego.

La sève cicatrise 

à la saison de la cerise

les blessures

d’hiver.