La nudité de l'esprit.

Fusain d’amour entre les doigts

pétales du rouge aux abois,

les lèvres du temps,

tout là-bas,

dessinent la guérilla.

Aubade d’astres,

d’or et d’argent,

le pastel des déserts,

jazz éteint du dernier geyser,

le mal de ventre de la terre,

la montagne flamboie,

la fleur ploie,

ambroisie de solitude,

nourrir des dieux

pour des cieux de preux

devenus gueux,

mourir pour deux,

plaisir de servitude.

Ne fût qu’une oraison

des mornes saisons,

pendue haut et court,

au vaste cadastre

d’un bel horizon

berçant le lange

des ténèbres.

Évangéline se meurt

au creux d’une corolle,

le nectar des pleurs,

des lueurs d’ange

et pleurent noctambule

en gouttes de rosée

les haut-le-cœur

des marchands du bonheur

et gémissent endolories

les suppliques de la vie.

Métaphore d’une aurore funèbre

où coulissent

profondes

veines au  vent,

les paraboles

du monde.

Les Abysses bleutés,

farandole d’un peuple

qui crie encore,

coulisses

d’âmes moribondes,

Éclosent les soupirs sourds

d’une anémone

s’offrant patiente,

impatience de beauté,

impatiente

de cueillir les vers,

promenade de  mots

où souffrent les roses

et soupire ma prose,

brûlante aumône

au funeste temple,

l’hospice des maux,

vieillards de l’univers.