La nudité de l'esprit.

Les feuilles mortes s’enchevêtrent pêle-mêle de saisons. Le temps et son aiguillon, un parfum de fleurs, l’amant et la rose, un feuillage ombrelle, s’effeuillent les bourgeons corolle d’irraison.    

Chaque jour est un souffle où bourgeonne un cœur, l’âme en fleur.

L’amour se fait sève quand il mendie le temps.