La nudité de l'esprit.

Les fleurs du mal en ce jour écloses

en mon âme et conscience.

Ma muse m’use,

concert insoutenable de rencontre amoureuse

entre  voyelle et rime douloureuse. 

Peu m’importe sa fenêtre close,

mes entrailles overdose

de mes vers,

insubordination de mes lèvres.

De ma bouche pulpe morose.

suinte le parfum de mes roses,

elles osent

m’importuner de la sorte,

sottise,

ignobles sottes !

Ma plume ne s’interpose …

Rosse,

rebelle,

l’enfant de bohème.

Se croît-elle éternelle ?

Je ne suis qu ‘éphémère,

rides de poèmes.