Je mûris.
Je laisse le grand maître peindre sur mon visage l’aquarelle du temps, pinceau léger. Mes rides fleurs orphelines du berceau du jour se cueillent à la tombée d’un automne comme un message de vie.
Retour aux articles de la catégorie Le puits de ma conscience. -
⨯
Inscrivez-vous au site
Soyez prévenu par email des prochaines mises à jour
Rejoignez les 29 autres membres