La nudité de l'esprit.

D'un vol lourd trader des jours moroses,

vogue passeur nu,

long-métrage des feuilles mortes.

Aux aurores de tes pleurs

la vague est cette ingénue.

Aux premières morets

s’égaye une jouvencelle au souffle du Nordet. 

Tes ailes blanches veilleuse d’outre-port.

Á l'ancre de tes marins fleurissent les roses

tant la mer est bleue drapée de ton voilage.

Au sablon du dernier lieu l'écho de ton sillage.