La nudité de l'esprit.

Affûte ton crayon,

écoute le violon,

octave de silence

qu’une brise enlace.

Alluvion de larmes

où s’épuise l’absence.

L’amour se déshabille

au  brame

du crépuscule,

péninsule

d’un râle

d’aurore

pâle.

Une princesse

tourne

les pages blanches,

sur son calepin

se dessine

et s’habille

un baladin.

Malhabile est sa main

quand il froisse

ses jupons de satin.

Des doigts d’or

sur des hanches

se perdent en chemin,

fakir d’un  besoin.