La nudité de l'esprit.

Il pleut ce matin.

Le cœur dans un écrin,

je n’ai pas envie

de lui lâcher la main.

Et la vie se rit

des mes tracas, de mon chagrin.

Et le temps se moque

de ma détresse, de ma faiblesse.

Et mes rimes deviennent détresse.

Sur le chemin des vagabonds,

mon âme fait des bonds.

De ma poche trouée

s’évadent des soupirs,

un refrain ivre d’une mélodie

et mes mots soupirent.

Mes phrases rouées,

grimoire d’existence,

se baladent sans escale.

La blessure d’une page tournée

d’un chapitre de l’éternité,

j’entends les cymbales

d’un vieux livre,

celui de ma bible

qui jure

et me convie à un bal.

La valse de l’amitié

vagabonde dans l’espoir,

ivresse d’un soir

et vient s’asseoir

là juste à côté

de mon désespoir,

l’intimité de son regard.