La nudité de l'esprit.

Les misérables

tissent dans le lin

de leurs draps,

à bout de bras,

le satin

qu’ils n’ont pas dehors.

Ont dans le cœur

une fleur

de tournesol,

une boussole

qui n’indique

jamais le nord.

Mise érable

ou sycomore

sur le temps

et ses faux accords.

Pamphlet latent

de tristes sires

mais coulent encore

la cire

et l’encre.

Si magret

et  or

sont pour le roi,

ses simagrées

ne méritent pas de toit.

Des sauvageonnes 

bourgeonnent

dans l’ombre,

des révérences

de comtesses.

Défilent

des chevaux de bois

de conteuse

au firmament,

où fil

amant

de soie

s’approprie

la laine

des songeuses 

sans bas.

Si malgré cela

tu manques de foi

autant de pantois

le vent

en apportera.

Pends toi

au cou de l’oie

bien grasse,

de grâce

ne la larde pas

de tes doigts,

ne joue pas

le cancre,

offre la

aux fidèles

qui ne revendiquent

que le droit

d’un Noël.