La nudité de l'esprit.

Quand dans leur robe de velours

mes roses me parlent d’amour,

je quitte mon tablier de tous les jours

pour leur filtre d’amour

ambroisie.

Je m’expatrie,

leur long feuillage

écharpe de vie 

charpie d’ailes d’anges.

Dans mes mains

revient refrain

un jardin à la gueule d’amour,

le pourpre et le jasmin

fleurissent sans lendemain.

Aux brèves d’un chagrin

nul ne courtise au petit jour,

les larmes de l’amour,

entre bouche et couche

leur jupon de satin,

infirmed’hier.

De la rose trémière

à Ronsard

bourdonnent dans une ruche

les bourgeons de l’amour,

nectar.