La nudité de l'esprit.

Elle chavire baigneuse dans le temps. Á petite gorgée s’enivre son aube, tant l’envie de goûter la rose se propose rosée sur ses lèvres. Venise semble valser, fugitif esseulé au mitan d’une corbeille à l’osier de feuilles mortes. Son cœur n’ose le mi-temps d’une fleur apeurée, effleurer un songe au parfum d’opium où perlerait la rose, caresse qu’une main oserait.