La nudité de l'esprit.

Á l’épaule le fusil de la passion, elle rêve pupille d’une autre nation … Son univers est dans sa main où flotte son cœur. Sous sa poitrine sont allongés quelques souvenirs, deux trois soupirs dociles bohémiens, seront gravés sans lendemain  une rose et ses quatre chemins. Dans l’enclos de son jardin se querellent le jasmin et l’hirondelle, qu’éclose l’incertain … Elle est poète et elle s’en fout de ce vide au creux de ses seins, de ce  printemps à genoux. Donner le sein comme une louve à la vie qui va et qui vient.