Vélum d’intimité.
Mais où va-t-elle,
vantelle,
le pourpre des jours à la main,
trousseau de liberté,
dentelle éphémère,
le cœur en bandoulière
ne dure qu’un été.
Á l’automne de rue,
se rompt l’escarpin,
flanelle dans le vent.
S’endort un ru
d’enjambés de temps,
soupirail de destinée.
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