La nudité de l'esprit.

La vie c'est ce cahier de brouillon en veille au fond d'un tiroir, nos pages sont toutes des enfants de passage. Placenta d'un voyage quand l'amour rentre en transe. Puis il y a cette fatigue de faire de nos rêves des cahiers de classe au vélin exceptionnel où brillent les astres. Tome 1, on naît, tome 2 on meurt, deux grands livres l'un pour fermer l'autre. Dans la corbeille à papier, la main baladeuse on essaye de défroisser quelques souvenirs mais ils sont trop usés nos crayons de couleur… Le grand vert a sa barbe blanche, la neige bohème va peindre d'autres cimes, la bruine des saisons ; la grande page blanche  recouvre la prairie, la balade du Grand Bleu au fond des yeux.