La nudité de l'esprit.

Et sur un banc public, le froid, la solitude, la photo de  l’absence, déchirées  entre quatre lattes de bois les larmes interdites. Mais ma peine se fait carême quand sur la plus haute branche, ma plume s’en va quérir des postillons de papier, les cochers de mon encre. Se chamarre mon iris de tristesse blanche et de tendresse azuréenne, insubmersible voyage. Un ricochet de sanglot dans un pli de ma joue, la misère s’évapore mascara  de sourcils.