La nudité de l'esprit.

Une plume

l’immaculée d’un cœur,

ma main trempe

dans un duvet immature,

velours d’un jour.

Bat le velouté d’une larme trempée de nerfs noctambules.

Mes doigts tremblent en chœur.

Le souffle d’un naufrager

souffreteux témoin éloigné,

pêle-mêle d'azur

lange céruléen

un cygne berce de ses ailes

un ange achilléen.

L’ultime sommeil de satin,

des maux de capucin

brodent la ronde  d’un plumage,

ornement funambule.

Le ballet des oiseaux du silence s’estompe,

valet du dernier visiteur,

un pleur frissonne, un heurt caresse un leurre,

se meurt à la dernière heure

un sonnet, l'aumônier d'un simple sonneur.