La nudité de l'esprit.

Collant filé, défeuille mes pas l’ivraie, tremblent les feuilles mortes. La vie me saoule, donne-moi la main ! L’hiver on n'a pas les mêmes jeux, câlins d’opium d’un reste de main. Feuilles d’automne, soleil rouillé, soliste d’un oreiller un dièse inachevé, tiens-moi la main avec nos gestes de demain. Du bout d’une craie crisse le vent, autant de pluie sur le vieux schiste  feuilleté de larmes. Chandelle de draps passe le temps.