La nudité de l'esprit.

Un maquillage habille son age.

Le temps en poussière

farde son visage.

Ses mains tremblantes

caressent le piano de la vie.

Touches noires, touches blanches,

note de mépris, note d’envie,

elle regarde en arrière.

Charleston printanier,

le premier baiser,

en avant marche !

Une valse d’automne,

le dernier baiser,

s’éteint le brasier

de longues années.

Les rides musicales,

d’une mélodie hivernale

l’invitent à un pas de danse,

sans allégresse

le tango de la vieillesse,

sanctuaire sans caresse.

Où des prières

s’empressent.

Où l’indélicatesse

se fait traîtresse.

Où la faiblesse

devient maîtresse

de la dernière maison.

Où les quatre saisons

pleurent et perdent

la raison.

Où ses terres en jachères

bercent et bordent

leur ultime moisson.